Infancia

Mi infancia es una época confusa, no se muy bien si en si misma o por los cristales que utilizamos para verla desde la distancia. En todo caso aquellos años no pasaban , se vivían, eran un continuo descubrir.....cultivos de aprendizaje por todas las esquinas ...

Mi sobrina me está diciendo en su idioma "Tío, ¡ tienes mucho que aprender!"

Bagdad

Hoy te veo en la distancia, tu mirada es una catarata salina y triste. Escribo para compartir tu sufrimiento. Cuanto padecimiento, derramado en forma de cuerpo ensangrentado, tirado en el cemento de una calle que ha olvidado el aroma de los paseos…
Horizonte arrasado por una desalmada alma, la de un monstruo hambriento de poder, que siembra odio en su huerto privado.
Cuanto lo siento hermanos, lamento lo que os han hecho, de verdad no lo entiendo.

Os tiendo mi alma ante vuestro sufrimiento, ante vuestro terror y desconcierto, y me hago cargo de vuestra desconfianza a estos versos. Os mando mi ser y amor sincero, os quiero y estoy en contacto con vuestro maltrecho interior. No es en vano vuestro grito desesperado, no claudiquéis ante el sinsentido de la indiferencia… vergüenza redentora, no todo el mundo os ha olvidado ni decora con fotografías de vuestro estado su sala de la piedad morbosa y vacía… Viajo en el vagón afortunado, pero grito de dolor y hastío conocedor del destino repugnante al que nos llevan… Enorme caníbal, ¿¡que haces?! Asesino generador de odio reptante….Tus entrañas son ácidas, cual excremento de un estomago ulceroso, y tu justicia y libertad son como las pisadas que dejan marcadas la huella de la nada sobre la arena de Bagdad.

A la Oscuridad

¿Se puede retorcer el sufrimiento?. ¿Porque el talento nos hace tanto daño?...
Me han echado de la fiesta por no llevar disfraz, y en su indulgencia, me han permitido seguir con vida .Así es que hoy vuelvo a mi cueva, esta bitácora de reflejos inconclusos, para esculpir en texto prisionero las quemaduras que en mi cuerpo hace el hielo de los sin alma... o de los con alma, pero con su pero.

Hoy no rebusco en ningún cuaderno, hoy solo vuelo cerrando los ojos a la conciencia,y tapando la boca al verso bien hecho, ¡no quiero oirlo!
Castremos la correción convertida en bello placebo...Aprieto los dientes y me armo de rabia para cortarte los huevos. ¡Estoy arto de tu ensoñación maldito farsante! Que lindo, que bello que es don me alegro... ¡beberte no quiero! ¿morirme de sed? tal vez... pero morir no es tan malo cuando has vivido bebiendo del eterno amor y bailando en la berbena del verso incorrecto. Subersión del pensamiento oscuro para distinguir los matices de lo que con el tiempo es luz diáfana...el diablo la esconde prisionero en una celda de papeles de colores y lazo del falso te quiero. Que daño te han echo oscuridad, te han enfrentado con la luz del mal... bendita oscuridad la del oscuro deseo....todos te esconden en su apariencia, cuando no ignorancia, de luz artificial.
Como lobos en celo, cuando advierten una sombra acuden en manada para deborarla, con saña y placer... sin darse cuenta que la luz es solo el alimento del arbol de la existencia, y su raiz bebe de las oscuridades enterradas del ser. Es la sombra lo más preciado del arbol.Ella es la que nos ilumina realmente y dota de verdad a la conciencia, pues si no hay sombra es que no hay luz, ni fruto de conocimiento. En este mundo de bosques enteros sin sombra, busco el camino de que me saque de aquí y me lleve al edén.La única linterna que llevo es la de mis reflejos , por eso hoy escribo a oscuras fuera de mi cuaderno, en este tronco sin sombra que es intenet. Ahora si, no pienso jugar a su tramposo juego,no me detengo, ni pienso, ni corrijo, ni copio y pego ideas de otros... que cada falta ortográfica sea un poco de sombra....ahora sí, ahora me leo y descanso echado

Kase O

En la música actual existe un estilo, el rap, donde muchos poetas urbanos esculpen sus genialidades. Son muchos los buenos pero pocos los maestros, sin duda Kase O(Javier Ibarra), de Violadores del verso, es para mí uno de esos maestros de la poesía reinvindicativa del alma en su vertiente cantada.

solidaridad

Qué cada cual piense lo que quiera...Podemos verlo con datos y análisis serios, pero esta vez prefiero hacerlo con ironía y humor...Aunque algunas cosas son para echarse a llorar

Un poco de Chocolate

Bellísima película.Un Hector Alterio increible y el resto de actores secundándolo. No es una película ni bien ni mal hecha...Se escapa totalmente de esos conceptos, es poesía que nos habla de los sueños, los recuerdos, lo importante de la existencia donde se mezcla lo efímero con lo eterno. Algunas escenas parecen forzadas o algo artificiales, pero no de forma pretenciosa, o esa me parece a mí. Idonea película para sentarte en la butaca sin espectativas, solo disfrutar de la sencillez y la magia de la vida. De lo mejorcito que he visto en el cine español ultimamente.Tengo ganas de volver a verla...

El caballero de la armadura oxidada

Cuento/parábola sobre lo importante de la vida. Se lee de un tirón ( yo en dos...). Un libro que no se si podria catalogar dentro de ese mundo que es la autoayuda. no está mal para pasar el rato con ingeniosas parábolas y cómicas conversaciones y situaciones sobre nuestro yo. Quizás algo simple, en tanto en cuanto obvia las complejidades de nuestros sentimientos y los oscuros recovecos del alma, y demasiado moralizador, parece un manual de instruciones para el inmoral burgués....Para lecturas"autoayuda" yo me quedo con el psicomago Alejandro Jodorowsky, o krishnamurti....

Expediente Anwar

Este fin de semana hemos visto dos películas en el cine.

El expediente Anwar. No está mal. Cumple con el mínimo exigible. Parece que está de moda el cine de autocrítca de los Estados Unidos y las prácticas torturadoras de la política antiterrorista de su gobierno.

Lo mejor las interpretaciones y ambientaciones...Lo peor es que no profundiza casi nada en lo que verdaderamente es la política norteamericana al respecto, es demasiado amable y con intencionalidad muy comedida. Siendo el director el sudafricano Gavin Hood (tsotsi), sabia que no sería otra panfletada americana, pero esperaba un poco más.

Por cierto, estabamos nosotros dos solos en la sala (Sábado 6 de la tarde)y eso que han bajado las entradas a 5 euros.

web oficial y trailer

La Gaviota

Observo como las gotas de lluvia salpican los cristales y una sonrisa conquista mi cara. Los colores por fin han abandonado su tacto huraño para pactar un acuerdo con el sonido del agua que arremete con fuerza contra los tejados . Los suelos y paredes están limpios y empapados. El firmamento, sabiendose perdedor, permanece inmutable al transcurrir artístico de la tormenta.

Una gaviota se acerca en vuelo raso por los tejados llenos de raíces invertidas que la soberbia dominante acostumbra a llamar antena, guiada por su instinto mojado, en busca de un nunca jamás cercano… residencia fija del amor y hotel habitual del descanso. En su volar va dejando atrás un rastro de excremento defecado de color amarillo resultado de la ingestión, durante siglos, de pepitas de oro que iba hurtando a los codiciosos seres mundanos que gobernaban pretenciosamente los suelos.

Me ve al otro lado del cristal , detiene su viaje y me pregunta, ¿qué haces ahí tan triste y encorvado? A lo que yo respondo …estoy enfermo… Alza tu cabeza y ¡Observa!...Tienes ojos…mira como llueve, ¡Milagrosa ayuda para el poeta la lluvia!…. Tiende la mano a ese mundo que tienes delante…no temas mojarte. Abre la ventana y deja entrar el rayo y... ¡Agárralo! ...Él te llevará donde la enfermedad nunca ha vencido a la alegría. Donde las formas recobran las curvas y giros inesperados, algunos buenos y otros….no tanto, pero no importa, ninguno de los peores logrará hacerte daño.

Cuánta energía equivalente a infinitos orgasmos concentrados y liberados en un suspiro nunca respirado….relámpago de aliviadas almas liberadas después de una prisión obstinada, presas de su propio convencimiento, eregido como tal tras la imposición abusadora de los no pensantes.

Cuanta calma. Caricia hermosa de la conciencia….ella te ha liberado, y ahora te acompañará eternamente en el camino hacía el no destino del disfrute vital.

Y aquí se acaba. Aquí lo dejo…Recordaré siempre este momento donde Dios, una gaviota o lo que es lo mismo, el milagro del inconexo sentido, se me ha aparecido para susurrarme al oído el secreto de mi yo en un día tan desaplaciblemente hermoso.

Septiembre es Silvia Plath

1 Septiembre de 2004

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Hoy nos adentramos, por fin, en el mes encantado. ¿Cuantos septiembres necesito para alcanzar mis sueños?... mes que plasma el inicio de un final a la vez que bello incierto. Mes que en otros tiempos mezclaba los sabores del sosiego y melancolía, con la sempiterna y majestuosa frustración en eyaculación precoz del virtuoso. Con el transcurrir se ha ido moderando, y ahora es plenitud. No existe frustración, al menos no en su versión perniciosa.

Cuan melodiosa esencia se infiltra dentro de mi alma. Colores que impregnan todos los vacíos y se apoderan de la materia prima del razonamiento lógico, manifestándose con suma dulzura en esta época del año que acostumbramos a denominar otoño.

Orgasmo de placer para el melancólico utópico es el otoño. Me declaro así, rendido a sus pies. Vencido al designio del que sabe que en el movimiento paulatino hay una prueba de su fe.

Caricia otorgada por una piel sincera para la mejilla deseosa de contacto humano. Sutil y bostezante amanecer que transcurre hermosamente lento. Sonrisa perenne, naturaleza en estado sublime, realidad sin máscara, luz innata que proyecta colores sin artificios…¡Amo el otoño!.

Silvia Plath, enorme ser humano. Mujer elevada al sumun de un don concedido. Descubrir su obra ha sido un aliento en este mundo sin oxígeno. Quisiera deleitarme con su inigualable don, no de escribir sino de transmitir. Personas como ella son las que hacen que el ser humano destaque en esta cárcel que es la existencia animal. Silvia hace, aunque parezca paradójico, que la vida tenga algún sentido… El sentido de contemplar la belleza con la que estamos otorgados…¡Que bella eres!. Amo a Silvia Plath.

Hay un tesoro fuera del alcance de los tejidos de arañas omnívoras…en la vida vivida con poesía…Solo hay que abrir los sentidos para darse cuenta, conectarse neuronalmente con nuestras capacidades innatas y puras, y el resto es cuestión solo placentera, en la que el dolor , el sufrimiento y la duda son cumplidos del irreverente existir.

Existe un vínculo, doy fe de ello, entre el alma y la materia, o lo que es lo mismo entre la existencia y la vida. Existir no es vivir es mucho más, es sentir, padecer, empatizar, dudar, filtrar, soñar, imaginar, morir…..es ser gota de agua saciadora del conocimiento, ubicada en el mar de la poesía y la ciencia.

Nuestra existencia nos pertenece. Nadie puede puede decirnos como vivir nuestra existencia. Silvia Plath existe en su muerte porque existía en vida. Matarse no es estar muerta, es vivir su existencia, atormentada, pero viva. Cuanto muerto en vida juzga el don del poeta vivo por ser suicida. Lástima me da el ser que no empatiza con el dolor de los vivos, con el amor del poeta, con la mística del loco y desesperado suicida….Pues es un ser que no existe, no es gota de agua sino grano de arena que se adapta a la vida complaciente, deambulando y agrandando el desierto de los cadáveres vivientes.